Humo

Sobre una mesilla
llamada de centro
que acompaña siempre
a un butacón viejo
lleno de colillas
hay un cenicero
de una de ellas
que aun no se ha muerto
etéreas volutas
ascienden al cielo
caprichosas formas
llenas de misterio
en sólo segundos
cambian en silencio
son como una ofrenda
en ara de fuego
de un cigarrillo
de tabaco negro
su cálido aroma
se va esparciendo
y pronto la estancia
llena por completo
noto un calorcillo
que enerva mi cuerpo
y caigo rendido
en brazos de Morfeo
entonces comprendo
cuan maravilloso
es subir al cielo
envuelto en el humo
de un puro habanero.


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